sábado, 12 de junio de 2010

Poemas

De campo somos


Ya no hay campo.
Me lo dicen veloces motocicletas
con jinetes enmascarados
persiguiendo
conejos de bolaño
por lánguidas praderas de Saladillo o
Chivilcoy.
Ya no hay campo.
Quiero decir, campo como
el de antes, ese campo nuestro
de Girondo, campo
que engordaba con trigo a las vanguardias,
henchía sus versos de metáforas bicornutas
y viajes al París consagratorio.
Que nadie se llame a engaño, entonces.
Aunque el viento tenga a veces
olor a lluvia y la lluvia
se parezca un poco a
viento mojado
son dos cosas distintas, como
distinta es una vaca de un conejo y
distinto es el trigo de la soja.

Alberto Ramponelli (inédito)

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